sono

São tantos pensamentos oriundos

Que perco-me em adjetivos obsoletos

Derivados de minha falta de amuletos

Sobre meus questionamentos profundos

Não tenho sorte, percebi de fato

Embora tu leve-me a pensar de primeira

Que essa minha querência costumeira

Não fosse apenas eu bancando ser chato

Você parece não ter

A ânsia de me responder

Se penso e falo como mais que amigo

Meu penso é mais do que torto

Eu sei, prefiro estar morto

Que, de novo, viver um castigo

Um sonho parece estar acordado

Um homem parece estar em pé

Acho que já está falhando minha fé

Logo eu que acabei de ter amado

E eu pareço não crer

Na ânsia de ver-me a sofrer